Uma história de amor...

A Ana C., uma verdadeira contadora de histórias gosta quando falo do coração. Que bom.

Pediu-me então que lhe contasse a minha história de amor. Respondi-lhe que só o faria com o coração cheio ou vazio, só assim o consigo fazer. Hoje posso.

Não vou contar a minha história de amor porque essa está longe de acabar e toda a gente gosta de saber o fim das histórias. Conto a história de um amor que durou quase cinquenta anos e que para mim é a história de amor.

Ele era alto e moreno, sempre impecavelmente vestido e penteado. Fazia parte dos Fenianos e a dançar seduzia. Ela era uma figura frágil, talvez a menos vistosa das três irmãs. Mas foi por ela que ele se enamorou.

Viviam frente a frente. Ele de uma família Monárquica ela Republicana. O ódio entre as famílias não impediu de se amarem. Deixaram para trás os luxos de uma vida confortável e partiram um com o outro, apenas.

Durante anos caminharam pelo país, lado a lado, como sempre e assim foram construindo família. Uma família que teve o privilégio de testemunhar aquele amor tão forte, tão sereno, tão sólido...

Vê-los juntos era como se fossem um só, o habito que cada um tinha do outro, fazia parece-los um corpo, uma alma, uma vida... Para mim aquele amor era uma segurança.

Um dia ele partiu. Não avisou, nem nos preparou. Ela sobreviveu à sua morte, ou deixou-se viver por nós. Mas aquele amor não acabou por isso. Em cada oração que ela lhe fazia, a cada história dele que ela nos contava, renovava assim os seus votos.

Por isso vos conto esta história, e não a minha. Enquanto a escrevo olho para uma caixa. Nela encerro partes deste amor. Lá dentro está um livro de poemas escritos pelaminha avó e as alianças do seu casamento. Quanto ao livro, nunca o li. Basta-me lembrar de quando ela mo lia, baixinho e com a voz trémula de saudades.

Um dia passarei essa caixa para as mão da Francisca ou da Leonor. Uma delas será a guardiã, tal como eu também fui a escolhida.

Escolherei aquela que viver com o coração mais cheio.