Avó.

De todas as mulheres que conheci, a que mais amei foi a minha avó.

Era uma mulher pequenina, que se tornava gigante só por querer. Tinha o cabelo cor de prata e usava sempre duas travessas em madrepérola. A sua presença era vital, era o cérebro e o coração da casa. Passava os dias a fazer crochet e a ensinar os meninos a ler, nesta mesma mesa onde agora lhe escrevo.

As sua roupas eram pretas de luto. Mas não era uma figura sombria, era uma luz de presença, daquelas que necessitamos de tempo para dormir sem ela. Eu precisei.

Era uma avó à antiga, sempre em casa, talvez nunca tenha ido mais longe que Fátima ou Vigo. Sempre a primeira a levantar-se e a última a sentar-se à mesa.

Hoje as avós são diferentes, como talvez um dia eu serei. As avós de hoje tem mais cor, conhecem o mundo para lá de Fátima e já não se lembram se sabem fazer crochet. As avós de hoje usam roupas que queriamos ter iguais e compram mais sapatos que nós. As avós de hoje são mais bonitas que as filhas.

Mas há uma coisa que se mantém, é no colo da avó que o nosso mundo inteiro cabe.

Para si Maria Teresa